La partida (6ta parte) by Elena

El torneo sigue su curso. Durante la mañana, blancas y negras libran encarnizadas batallas sin tregua en un campo de sesenta y cuatro casilleros. Por la tarde, cada ejército revisa su estrategia a solas. A la noche, dos reyes desarmados se aman en una u otra habitación. Y los días de descanso pasean lejos del hotel, a salvo de miradas indiscretas.

Tras las doce partidas oficiales continúan empatados.

-          Serias el bicampeón mas joven de la historia

-          Y tu libro?

-          Si no les interesa puedo buscar otra editorial o costearlo yo mismo – recorre con la mano la espalda desnuda – además soy capaz de ganarte perfectamente sin que me des ventaja. De que te reis?

-          Tengo que recordarte que estamos empatados? Ay, che, para!

-          Mira, aychepara – besa la marca que acaba de dejarle con los dientes en el hombro – yo te voy a decir lo que te va a durar el empate…

Cuatro partidas semirrapidas después el marcador continúa igualado. El público está exultante, los organizadores satisfechos. Hace años que un campeonato no había resultado tan reñido. El sistema para definir la corona es el Armagedón. El ganador del sorteo elige el color pero las blancas están obligadas a ganar. Cenan esa noche, juntos, en la habitación del aspirante

-          Que me decías del empate? – bulón

-          Anda a cagar

-          Vas a incluir este juego en tu libro?

-          Si me ganas, sí. Qué color elegirías?

Se ríe – no te voy a decir – y se levanta

-          Ya te vas?

-          Mañana es la final, tenemos que descansar

-          Te voy a hacer mierda, chiquito

Recibe el beso y la amenaza sonriente en sus labios – voy a destrozarte

Lo empuja hacia la salida – anda, raja de acá – cierra tras él, apoya la espalda contra la puerta y suspira, rey vencido.

Al día siguiente el sorteo favorece al joven, que escoge las negras. Los ceños fruncidos, concentrados, la vista clavada en el tablero, movimiento tras movimiento se lucha un sangriento combate a muerte. Ejércitos destrozados, murallas derruidas, posiciones ganadas y perdidas sin piedad. Tablas. Retiene el titulo.

El dos veces campeón del mundo afloja los músculos tensionados, sonríe y levanta la mirada que choca sin freno contra el muro frío del pálido rostro de ojos negros de su rival que abandona la sala sin saludar.

Enroca durante la entrega de premios y se mantiene a salvo en una esquina del recinto. Evita por todos los medios cruzar los ojos marrones. Discursos, saludos, entrega de cheques, la copa para el ganador, la bandeja para el perdedor. Recibe el paquete que le entrega su representante.

Ya en la habitación prepara el equipaje. Hora de volver a casa. Solo, como siempre. Abre el sobre, un caballo negro “que vamos a hacer con esto?”.

Se dirige con pasos rápidos a la alcoba del campeón, la puerta se abre antes de que llegue a golpear – pasa

Deposita como respuesta su torre blanca en los largos dedos temblorosos – vamos a tener que cambiar uno de los pasajes, no?

Busca una moneda en el bolsillo de su saco – cara, Santiago. Que elegís?

-          Cruz

Fin